Le soleil tombe sur Los Angeles comme un brasier fatigué. Entre les immeubles calcinés et les autoroutes fissurées, la chaleur fait trembler l’air, brouillant les formes, avalant les silhouettes. Il n’y a plus de musique dans la Cité des Anges. Seule
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Le silence devient bruit, le vide devient foule. C'est ici, qu'entraîné par la danse de ces silhouettes que dans votre mort, vous trouverez peut-être la vie.
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